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“他们是谁？他们干什么？他们要什么？这一切要到什么时候才会结束？”

罗斯托夫一面想，一面观看在他面前更迭着的人影。

手臂的疼痛变得更难受。

他昏昏欲睡，红圈在他眼前蹦蹦跳跳；这些噪音、面孔所造成的印象、孤独的感觉都和疼痛的感觉汇成一片。

就是他们，这些负伤的和未负伤的士兵，在挤压和扭脱他那只断臂和肩膀的肌腱，烧毁他那只折断的手臂和肩膀上的肌肉。

他闭起眼睛，以便摆脱它们。

他微睡片刻，在这短暂的朦胧状态中，他梦见数不清的事事物物：他梦见母亲和她的洁白的大手、梦见索尼娅的瘦削的双肩、娜塔莎的眼睛和笑容、杰尼索夫、他的嗓音和胡髭，还梦见捷利亚宁、他和捷利亚宁、波格丹内奇经历的往事。

这全部经历和这个带着尖细嗓音的士兵都是同一回事。

这全部经历和这个士兵如此折磨人地、无休无止地抓着、挤压着他的手臂，一个劲儿地向一边拉拽。

他试图摆脱他们，可是它们根本不放开、须臾也不放开他的肩膀。

如果他们不拉扯他的肩膀，肩膀就不会疼痛，它就会结结实实的，可是他不能摆脱它们。

他睁开两眼望望上方。

高出炭火一俄尺的地方悬挂着黑暗的夜幕。

在这一片光亮中，粉末般的雪花纷纷飞下。

军医没有来，图申也没有回去。

他独自一人呆着，这时分只有那名小兵一丝不挂地坐在炭火对面，烘烤他那瘦黄的身体。

“没有人需要我啊！”

罗斯托夫想道，“没有人来援助我，没有人来怜悯我。

有个时候我在家里呆着，强壮、快活，是个宠儿。”

他叹了一口气，不由地起来。

“哎哟，疼痛吗？”

他问道，一面在炭火上面抖着自己的衬衫，没有等他回答，就咯咯地叫了一声，接着补充说：“一天之内遭受损害的人还少吗？——太可怕！”

罗斯托夫不听士兵的话。

他望着炭火上方纷飞的雪花，回起俄罗斯的冬天，暖和而明亮的住房、茸茸的皮袄、飞奔的雪橇、健康的体魄、家庭的抚爱和关心。

“我干嘛走到这里来了！”

他想道。

翌日，法国人没有再次发动进攻，巴格拉季翁的残部与库图佐夫的军队会合起来了。